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Ecco, nella prosa compatta e nello stile dalle lievi sinestesie, Anna si sente come un insetto paralizzato nella sua ragnatela vischiosa. Immagine quanto mai precisa e pregnante, che fa avvertire sulla pelle la condizione di Anna prima della folle corsa tra vicoli tortuosi dei suoi pensieri e delle sue ansie, dei desideri e delle tensioni. Corre senza tregua e se cade si rialza, per ripartire di nuovo. Anna non si ferma, e questa è la sua storia. È la storia di una donna e di tante altre vittime come lei, in casa e non solo. Una corsa eterna, sullo sfondo di una Napoli cruda, difficile, sprezzante. Finché nel dolore si aprono spiragli di speranza, illuminati dalla volontà di vivere, dal sostegno di poche amicizie e dalla forza trainante dell’amore per i propri figli. L’amore per il marito è finito, si è trasformato in terrore, mentre prima di sposarsi sembrava il centro della vita di Anna, con mille promesse gi gioia e di anni felici insieme.
Ma il  decadere negli inferi di questa storia  sentimentale  offre uno spunto di riflessione sulla reciprocità della relazione, sulla consapevolezza del legame con l’altro e con il divino: la malattia, la morte e la separazione non sono perdita assoluta di sé e della propria storia, se la sofferenza è condivisa con il gruppo d’appartenenza.
Lento e inesorabile si sviluppa l’intreccio che diventa drammatico nella seconda parte del romanzo. Nelle ultime pagine più che la conclusione della storia si avverte una spiritualità diffusa e vigile che rimanda ad ulteriori significati, ad ulteriori sentieri.
Uno stile denso ed essenziale dai forti toni lirici accompagna la narrazione, da cui emerge la profonda esperienza dell’autrice, insegnante, specializzata in analisi transazionale, che da tempo opera nel campo della prevenzione del disagio infantile e giovanile. Attraverso le pagine del  primo romanzo libro di Floriana, Lino, un bambino di sette anni, offre al lettore il suo punto di vista: Lino osserva dal “cortile”, luogo inconsapevolmente educativo, il mondo degli adulti facendo emergere i valori e i comportamenti non sempre esemplari su cui l’animo infantile riflette, cercando di costruire la sua concezione della vita e della morte.
L’ultimo libro di Floriana Coppola si presenta, infatti, come un breve ma intenso romanzo di formazione, dove i personaggi s’interrogano profondamente sui valori morali e spirituali che orientano la loro vita, sulle pulsioni più istintive che la condizionano.
Ed è  da spiegare e analizzare come mai nella magnifica e maestosa città di Napoli, che ha tanti luoghi criptici e segreti, città piena di contraddizioni, di quartieri bui e degradati, di caverne senza fine, di sotterranei catacombali, che costituiscono la seconda città, il suo doppio, il suo inconscio, in cui esiste una continua comunicazione e condivisione con gli altri, siano emerse figure di autrici tra le più grandi di questo secolo.
Sarà perché Napoli è metafora del sé più nascosto. La città  che affonda, profondità del tempo, nella sedimentazione delle epoche, delle dominazioni, dei resti  funerari, come i teschi delle Fontanelle (… sarebbe interessante fare un’anamnesi  di tutto ciò che racchiude), un’immaterialità verso un mistero originario, in forma criptica e iniziatica, un principio di vita e di morte, un dispositivo magico. Troviamo in questa foresta pietrificata immagini, resti, teschi della  città sotterranea e criptica.
Floriana, dunque, nel solco della scrittura femminile napoletana. Le ho lette, rilette, amate tutte queste grandi scrittrici, straordinarie, complete, animate da una forza  della parola e delle visioni fuori da ogni banalità colloquiale e di presunta vivacità.
Anna Maria Ortese, Elena Ferrante, Elsa Morante, napoletana per il tempo che ha vissuto tra Napoli e la sua Procida, Fabrizia Ramondino, Cilento, Vera d’Atri.
Perché a Napoli hanno espresso tutta la forza espressiva, la mancanza di retorica, idee nuove, percezioni che altre non hanno.
Un fervore che brucia gli animi, dà luce a misteriose suggestioni, a immagini forti, a storie che, spesso, ti afferrano alla gola per la loro pregnanza semantica.
Perché proprio qui hanno trovato quel luogo dei desideri, della conoscenza, della loro formazione espressiva? Nessuna finzione letteraria per queste scrittrici. Tutto è vita vera. Soprattutto i loro romanzi. La vita del resto ha i tempi del romanzo. Fatica e attesa del piacere, accoglienza della dialettica del senso della vita e della morte.
Ho amato la Ortese, con tutto il suo ricco apparato allegorico: Iguana è un’opera complessa in cui i motivi poetici e fantastici si intrecciano con motivi etici, sociali, storici. L’alterità di questa bambina-rettile, che non ha anima, che è insieme una serva e una reietta in un mondo dominato dagli uomini e dallo spirito di conquista e di separazione, ammonisce sulla “dipendenza negata” del mondo dei suoi oppressori dal suo mondo e dalla sua esistenza. In una parola, Estrellita è la figura della differenza e di ogni suo mancato riconoscimento. Quel che rende Anna Maria Ortese particolarmente significativa per un discorso ecocritico sono i temi che percorrono la sua scrittura: la solidarietà tra le forme di vita, lo strazio per i peccati di un’umanità cieca alla debolezza, la voglia di redenzione della differenza, la considerazione della natura come soggetto e non come terreno di possesso, l’interesse costante per il paesaggio.
E quanto di simile, nel senso della continuità della conoscenza della città, delle relazioni, delle persone, nella narrativa di Floriana Copppola.
Come la ricerca della Morante: “A distanza di tanto tempo, adesso io vado tentando di capirei sentimenti che, in quei giorni, cominciavano ad accavallarsi stranamente nel mio cuore; ma tuttora mi trovo incapace di distinguere le loro forme, che si mischiavano in  disordine verso di me, e non erano illuminate da nessun pensiero”.
A Procida ci sono stradine che la percorrono con la sensazione di passaggi segreti, epoi giardini immensi, tutti punteggiati dall’oro dei limoni, e rocce falesie, promontori  muschiosi su uno dei quali spiccala mia casa bianca che riflette i bagliori del male invaso di sole  e il colore madreperlaceo delle infinite conchiglie. Nelle giornate di sole e piaggia leggera tutta l’isola appare una grande conchiglia, sfocata, piena dei suoi miti, delle sue storie dei suoi fantasmi di sempre. E’ l’isola di Arturo, in cui si svolge il suo cammino dall’infanzia a una strana consapevolezza non adulta, mai matura. Si avverte l’energia del sentire, inquieta e tormentata  che si agita, si tormenta si alimenta di tutto il fervore della prosa incendiaria della Morante, della leggendaria materia dominata con estrema lucidità dalla scrittrice. Arturo non approda alla maturità, non giungerà mai a crescere. Non è un romanzo di formazione, ma, a volte di inquietante  comunione con il mare e le rocce e  gli arbusti. E ci sembra di lasciarlo lì il ragazzo isolano, trasformato nel mitico Colapesce, che nuota scende negli abissi, metà uomo e metà pesce, come nella leggenda tramandata in canzone.
Si può dire per Floriana quel che disse Mario Stefanile di Matilde Serao?
“Matilde Serao coincide con il ritratto della città, il ritratto segreto e commosso, trepidante e acceso, vibrante e straziato di una città che esprime la sua grandezza non già attraverso l’opulenza ed il sorriso, ma con la miseria ed il pianto” .
Come non riconoscere nello stile di Floriana Coppola lo stesso pathos, la ricerca affannosa e inconscia che scivola sotto il reale, il fervore di corse affannate alla ricerca di una libertà, di un riscatto, cui la civiltà, il mondo moderno, non ha saputo offrire soluzioni?
I punti di contatto, nonostante  l’attualità del tema, tra le grandi scrittrici napoletane o quasi napoletane, esistono nel sentire profondo, nella passione, a volte magmatica, quasi archetipica, controllata da una vigile lucidità  e da una riflessione che si pone in forme più nuove, più variegate, più inesorabili.